在梦境里

北方夫子

在梦境里

是风那般委婉
柔情，尘埃如流水
被吹皱挂在岚山上，弧线
盈出的旋律
是季节的歌谣，水是无心的
一次次撒娇
落在苍穹的怀里
诱惑的琼浆，稠密又剔透
流在荒野
最后的浩浩荡荡
从湛蓝的波涛上面
鸟儿一次次俯冲
那些银色的鱼
满足了飞翔的夙愿
尽管看不见天空的模样
我记得梦里
也是被鹰托起，又遗弃
如天台的葬礼
在巅峰上我看不见
自己的骨头
如鹰一样老去，在不能
神祗的秘境
或？这是一次被遗忘的
夙愿；模糊在清晰中
清晰，在梦境里


被拍卖的画像

腐烂了
这些水墨丹青
我朦胧的心，眼眸看不见
听不到。只有季节的
湿度在泛滥
发出浓浓的恶臭
汗水变成了盐
晕染了丝绸衣衫
如一块簿到极点的牛皮
那些象形字
如图腾，河流，栈道
牲畜的交媾
都有模有样刻画着
我可以大胆想象，细细求证
我昏花的眼睛
就是蹉跎的浪漫
我把这些假设的意境
绘制出来，就是
诗境。当我饥饿了
就生吞下自己的身体
在我的肢体里
有群山万壑，有万物；葡萄
樱桃，梅子，梨
它们枯萎成一杯酒
与我的视线折叠成对角
我看到远古的骑兵
从西西里岛而来，匈奴
带着他的残部
隐秘在洛阳郊区，慢慢地
被汉化了
我怀念罗马大帝的
情史，对于俄罗斯女皇
我只有沉默
她无与伦比的荒诞
看看今天
人给予大千世界
又赋予了新的内涵，性
成了另一种
人体艺术
而那些腐朽，只是腐烂的
经典极致
被一幅幅镶嵌，被拍卖的
画像，在苍穹上 ，光天
化日之下



梦里梦外

这些年
淡化的，都在梦里
比如思念和眷恋，对于祖先
尚有记忆的
就是父母，他们离去也十几年了
这期间，陡峭的墓地
冬季是大雪覆盖，夏季则杂草丛生
那些刻着字的
也褪去了金色
姐姐来电话说：父母
托梦来了......责怪儿女的疏忽
我整天奔忙于活着
姐姐和哥哥都七十多了
每一次在墓地
我看他们念念有词，心
就生出另一种意境
或许托梦他们看见了
今天的每一步，都行走
在天堂的路上
我是不相信的，就是灵魂
也是一种虚构
如影视中现代的动漫
技巧中那些焰火般的蒙蒙
如褪色的碑文
我记忆犹新的还是童年
父亲的胸膛，血气的容颜
母亲的柔弱，小小的
足，纤细的腰身
我曾偷看过父母拥抱的场景
他们汗津津的额头
有一种幸福的
契机。此时，照着镜子
背影是瘦弱的
妻子，我也胡须斑白
如一只颓废的
斑鸠，只有眼睛记得；我们
曾有过的青春


听不到自己的挽歌

斟酌“疯狂”
每个人都有过，在爱的
漩涡里，潮汐里
每一个人都荡漾过，尽管是
贫穷的年代
令人羞涩的那些回忆
点点滴滴的沉淀起的堤坝
曾经的迪斯科
化装舞会，郊外的野餐
神秘的邂逅
永远是秘密的相遇
那时候，爱是火焰一触即发
爱如传染病，没有
躲过感染的
可能。在午夜，酒吧，街头
甚至在昏暗的街灯下
那些不能分割的
影子，今天都老去了
有的为墙上画像
就是活着的，也红颜不再
岁月写满的皱褶
不但在脸上，在胸部
延伸在每一片肌体上的
褐色，干瘪如石
不得不涂抹着厚厚的唇膏
和脂粉；当岁月的
泪水浸透
留下斑驳陆离的慯
我想那些曾经
璀璨的珠宝
被一次次随葬，青春
也如此而已
只是我们听不到
自己衰老的旋律，听不到
自己的挽歌


纤细长长的梦


蜘蛛躲在我的
书房里，啃噬着那本泛黄的
诗经，任它去吧
我想诗经都活了几千年
我也活了六十年
只是这蜘蛛
短暂的生命中，却
孜孜不倦
有那样的胸怀和诡计
编织着自己的
梦想。就让它啃食吧
从我的童话开始
到三国，红楼梦，有一些
曾被禁的言情小说
还有 二十四史，俄罗斯
女皇的风流史
罗马大帝与仆人的情史
还有当下的
诗流派，肢体下的
肢体上的
都在形而上的意象里
吃醋争宠
我想幸运的草根
是余秀华，也有几分
姿色，在文字里
李白和杜甫都为昨夜星辰
屈原也是昨夜
风雨中的昙花一现
看着书架上的
书籍，我做过的阅读
痕迹，傻傻的
我笑了
文学奖我没有想过
诗歌只是我的
倾诉，散文里或许有
生命的轨迹
也是不羁——多一些
我留在小说中的
梦影，是我不能抵的
看看这蜘蛛
多像我的童年笔尖留下的
那纤细长长的梦
在延伸着



救赎


是错乱的
意象，荷塘里搅动的
月光，折射的
鬼蜮；那些冤死的魂灵
在慢慢的拉长
五千年的怪相，都涌出来了
在唐宋诗词里
在元曲和今天的现代诗里
五千年，再追寻
到史前。我只记得那些
带血的文字
那些女性，都不是巾帼英雄
记忆，紊乱在枪口下
每一颗子弹
都射向仇恨的思想
风流人物
在城头上呐喊，不忍看
那些浓缩的景象
如黄河决堤
泛滥，淹没了真实
我想那一段被割裂的
终会被挖掘
还原。如闪光的下面
就是黑暗
黑的尽头就是晨曦
黎明中，我看到被追逐的
羊群，跌落在陷阱
头狼却步了
我看到流血的母羊下体
分娩着羊羔
它在一口口舔舐流出的血
我不知道是谁的泪水
湿透了草地

褪色的历史

看着，看着
那些葵花流泪了
我知道是画家的灵魂
在复活。在我
心中如诗的意境，一幅幅
都追忆，在遥远
我曾揣摩，那些画家
怪异和荒诞的
灵感，不就是比划几下
从痉挛的指尖下
落满在纸上的颜色
在评论家的文字里，就延伸的
那么远。或许有
冥冥中的
也不至于把前世今生
都赶尽杀绝
瞬息，看着那些裸露的遗骸
那些落泪的菊花
芦苇，我想那些萧瑟中的
色 ，在欲盖弄潮
这就是历史，如被英雄奸污
又玩弄在胯下的
妓女；我喜欢天空
不羁的鹰隼
荒原奔跑的鹿群
嬉戏的鱼群
想一想它们，也是在
互相厮杀中
况且我们人类
这些被岁月洗礼褪色的
画作。他们的主人
都死了，还有灵魂吗
只是人们的眼眸
还停留在史前。今天
看这恢宏，诗人
笔下杜撰出的灿烂，也
只有一笑了之



  

yanxuedong

生活锤炼出的文字,意向丰满昂扬,像一个个呐减冲锋的战士,问好{:soso_e181:}

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